só por cima do meu cadarço

Meu coração tem na porta
Uma borboleta morta.
15 copos de sal grosso
37 vassouras de cabeca pra baixo.
Minha pica, pulmão e rins
arrumados num despacho.

Folhas de pitanga
mortas
Amareladas e secas pelo chão…

Ah, esse meu coração…
Um brechó empoeirado,
O papo do barman
Com Jack Nicholson no Iluminado

Meu coração
Não tem olho nariz boca cu ou ouvido
Meu coração mudo
É um círculo
Não tem nenhum canto

Paciência?
Duvido.
Experiência?
Garanto.

P.S.lembrando q pode-se alternar o final: paciência e experiência

Tá,

poesia não existe

poesia não é real.

Minha poesia existe,

tangível

cheirosa

caminho sem volta

volta sem caminho

lindos sonhos

sonhados

em camas de espinho.

Melhor do que tentar não sonhar,

é tentar não dormir.

Mas, venha cá,

tentar não dormir

não é sonhar?

Não teima não:

o que é cinza

já não queima.

O que é verde,

ainda não.

Ontem peguei o elevador,

subi no prédio do amor,

pra ver, lá de cima,

as pessoas parecendo formigas.

Consegui identificar

amores platônicos e amores doídos,

amores românticos e amores fudidos;

agora, a felicidade,

por mais que tentasse,

nunca consegui enxergar.

Deve ser menor que uma formiga… 

Meu coração

é um botão de auto-destruição

   Naquele mar

    violento de dúvidas

frente a 

            vagalhões de ansiedade 

  e ventos de angústia,

o medo que o devorava

     não era do fundo

      e sim

    de uma calmaria súbita.

Asfaltaram minha vida,

calçaram meu passado.

E como se faz

com documento velho,

me plastificaram. 

Nnguém me iça

dessa areia movediça.